"En la oscuridad, las cosas siempre se alejan de ti" (James Sallis)
miércoles, 21 de diciembre de 2022
martes, 13 de diciembre de 2022
jueves, 8 de diciembre de 2022
Jet Black (1938-2022)
Muere el batería de la formación clásica y legendaria de los no menos legendarios The Stranglers.
miércoles, 7 de diciembre de 2022
El Fracasón
"EL FRACASÓN"
El burro es burro no porque sea tonto -como pueden llegar a pensar muchos- sino por su tenacidad en seguir erre que erre con lo suyo, con esa idea fija y permanente a la que se agarra para no dar su brazo a torcer. El burro podrá acabar deslomándose por un precipicio aunque haya quien tire de él en dirección contraria para intentar salvarlo. El burro es burro por su insana testarudez que lleva a gala, con un orgullo que, la mayoría de las veces, no es más que la soberbia de aquel en quien anida algún tipo de complejo oculto, guardado con vergüenza y que se desata como el eco de una explosión atómica cuando llegan las dificultades y los problemas. Ante eso, esperen siempre una coz, o varias coces, en el momento más inesperado, a traición y donde más duele. Quizás un mordisco, quien sabe.
El burro es burro porque no sabe administrar problemas, porque tiene mala reacción cuando le sacan de su placidez, o cuando se pierde en un pequeño sendero de una alta montaña. El burro se detiene y se empeña en no dar el paso atrás que la razón solicita. El burro es burro porque prefiere caer por el precipicio antes de reconocer que, quizás, haya podido equivocarse.
"La verdadera humildad no es pensar menos en uno mismo; es pensar menos en ti mismo"
(C.S.Lewis).
El ególatra jamás se equivoca. Ni aunque los hechos le muestren lo contrario. Siempre habrá una excusa a la que agarrarse: que si la culpa de todo la tiene Yoko Ono, que si me odian por ser el estandarte del Barça o por ser de Gijón, que si la caverna (¿o el caverné?) mediática me tiene manía y en su punto de mira... el ególatra -henchido de sí mismo- siempre tendrá un argumento, por disparatado que pueda parecer, al que asirse y continuar con la cabeza alta, mentón elevado, su camino de supuestos éxitos, su lógica del triunfo.
El seleccionador Martínez García pertenece a ese grupo de egocéntricos iluminados a la busca de su personal Eldorado. Como un nuevo y alucinado Lope de Aguirre. Para ello, necesita un grupo de fieles ovejas que sigan sus instrucciones, por disparatadas que puedan parecer, y que lo acompañen hasta allá donde sus fantasías y delirios más ocultos lo lleven: o sea, a un neomanierismo del tiki-taca con casi mil pases (el tiki-nada), la mayoría en un tedioso -por lento e inútil- tránsito horizontal que aburre a todos menos a su ejército de corderitos y a su claque que lo valora como emblema del Barça o de su ciudad natal, como un general que conduce con mano firme a su tropa de ovejitas al apocalipsis final. El apocalipsis llega en forma de récord en la tanda de penalties y el iluminado seleccionador Martínez García sonríe como Nerón cuando incendió Roma: observando, satisfecho, cómo todo se destruye gracias a su gran capacidad aniquiladora.
En Gijón, la ciudad natal del seleccionador Martínez, hay muchos lugares que terminan en "-ón": el Molinón, la Escalerona, la Iglesiona... de ahí que "El Fracasón" me parezca el título más adecuado para definir este triste trayecto mundialista de su mano.
Vi el partido con lo que me queda de familia cercana: mi hermana, mi cuñado y mi sobriahijado. Tras el primer penalty fallado, mi sobriahijado hizo amago de irse. Se quedó -mirando por el rabillo del ojo- cómo se consumaba el desastre antes de ir a encerrarse a su habitación después de golpear las paredes y ser reprendido por su madre. Tiene quince años y traté de decirle que yo, con su edad, ya había tenido oportunidad de haberme comido dos fracasos: el de Argentina´78 y el de España´82. Incluso, cuando, con seis años, me aficioné a esta pasión por los Mundiales de fútbol donde ni siquiera participamos (Alemania´74) y me puse del lado de Holanda, perdón, Países Bajos. Que tenía cuarenta y dos cuando pude ver ganar el título (y celebrarlo como merecía) a una generación compacta, de paisanos -como decimos en Asturias-, no de ovejitas dirigidas por un ególatra insensato y autocomplaciente. Que a él aún le queda tiempo para poder vivir eso y que, quizás, vistas las manos en las que estamos y el nulo carácter de unos jugadores reducidos a balar en torno a un déspota iluminado, es más que probable que yo no pueda volver a vivir. Me fui, con prisa, porque arrancaba el partido de mi equipo -el Real Oviedo- frente al que, supuestamente, es el mejor conjunto de la Segunda División -la U.D. Las Palmas- y pude congraciarme, de nuevo, con el fútbol al ver cómo jugaban los míos, los de azul, esos que nos han acostumbrado a sufrir y a saber perder y ganar, como bien cantó otro oviedista de pro como mi querido Pablo Moro.
MANOLO D. ABAD
La obsesión por las listas
Pick Up. -
"La obsesión por las listas"
Hubo un tiempo en que se esperaba al mes de enero para comprobar las listas de "lo mejor de" en música, literatura y cine. Hoy, en esa pulsión impaciente atizada por las redes sociales, ya nos las encontramos en el mes de diciembre. Del Mojo al Mondo Sonoro, por doquier y en todo tipo de revistas y plataformas, o blogs o twichs o lo que se tercie, no debe faltar la lista, esa lista por la que muchos compiten, sabedores de que el mercado navideño está al acecho y, claro, hay que currárselo.
Las listas deberían ser una referencia, un punto de partida, nunca una biblia a seguir. Resumir un año es difícil, elegir "lo más" (que diría Joaquín Luqui) supone un desafío para el que muchos -la mayoría- carecen de responsabilidad. Y en esa tarea caprichosa, se pierden joyas que el tiempo tardará en rescatar. O que permanezcan sepultadas para siempre. Quizás cuando el artista olvidado, ninguneado, marginado por azares diversos o, simplemente, por el antojo de algún atribulado pope, se muera y comiencen los golpes de pecho reivindicativos, también con el ánimo -nada oculto- de seguir figurando. Y así seguimos, en esta espiral de desatinos inacabable.
MANOLO D. ABAD
Publicado en la revista digital "Red Sonora" del mes de diciembre de 2022 en la columna "Pick Up".
martes, 6 de diciembre de 2022
martes, 29 de noviembre de 2022
Wilko Johnson, Oviedo, 5 a.m.
WILKO JOHNSON, OVIEDO, 5 a.m.
22 de junio de 1989, en La Real, en Oviedo. Ya nos estábamos acostumbrando a ver conciertazos internacionales allí, a escribir de ellos en la revista "Ruta 66", a disfrutar del tiempo y del momento. Es ese instante de la juventud en que hay que atraparla, porque si no, la estarás persiguiendo con desesperación cuando ya sea demasiado tarde. ¿El coste? ¿Quién con 21 años puede pensar en los costes y en la supervivencia?
Tenía el disco de Wilko Johnson "Barbed wire blues" en mi plato desde hacía semanas y no paraba de sonar a toda potencia en mi pequeña habitación de la ovetense calle San Bernabé, hasta que se supo la noticia -entonces no corrían con tanta agilidad como ahora- de que la leyenda guitarrera pararía en mi ciudad. Si hay dos guitarristas que me marcaron en esto del rock, uno de ellos era Wilko Johnson. El otro Tom Verlaine. Esos riffs, esa manera de sostener el ritmo, eléctrica e incisiva, además de esa puesta en escena tan suya dirigiendo su SG al público como si de una ametralladora se tratase, ra-ta-tá, el efecto era demoledor. A mi hermana le había regalado uno de sus novios un vhs con un concierto de Dr. Feelgood grabado de la tele inglesa donde estaba realmente impresionante. A los Feelgood había podido verlos en el mismo escenario unos meses antes, un 6 de abril de 1989, con nada menos que "Gypie" Mayo a la guitarra, lo que también eran palabras mayores y, por supuesto, con un eminente Lee Brilleaux al frente, quien volvería a abarrotar el recinto de la calle Cervantes un 15 de febrero de 1990 ya sin Gypie. Recuerdo haber bajado a camerinos -estaban situados en el garaje de la edificación- para charlar con Lee, animado por mi amiga Ana Espina y tomarnos unas cervezas a las que el británico nos invitó y responder a mi pregunta de "¿dónde crees que estará Gypie?" con una carcajada: y un "emborrachándose en algún pub hasta no tenerse en pie".
Lo de un concierto a las una de la mañana parecía un poco raro. Pero mis meses de junio siempre lo habían sido: amores, algunas (pocas, muy pocas) peleas, encuentros desagradables, amores nocturnos truncados, rupturas amorosas también demoledoras, mal tiempo para dedicárselo al estudio y sí para ir a un concierto tras otro... Tiempos diferentes de épocas vividas con la mayor de las intensidades.
Una de la mañana... ¡uuuf! Apuramos todo lo que pudimos en la cafetería de enfrente -el legendario Los Peces- jugando a la máquina de marcianitos mientras trasegábamos un par de cubatas de ron añejo con Coca-Cola hasta el momento del cierre. Ya no nos quedaba otra que entrar en la sala y cambiar a cervezas.
A la una, sólo se veía el back-line de la banda, pero no el aparataje de equipo de voces y demás. Las dimensiones de La Real eran grandes, capacidad para más de mil personas, lo que hacía que si se juntaban entre doscientas o cuatrocientas -una buena entrada para una ciudad como Oviedo- pareciese medio vacía. Aquella noche no creo que se superaran las doscientas.
Unas cuantas, muchas, cervezas después, el dinero comenzaba a escasear. De hecho, se acababa. Eran ya las cuatro de la mañana y el concierto no empezaba. Sin móviles ni ningún otro medio de comunicación parecido, sólo sabíamos que no se iba a suspender, que la banda estaba en los camerinos y que sólo faltaba que llegara el equipo, que estaba siendo utilizado en las fiestas mierenses de San Juan para un concierto de Ilegales. ¡Ay, ay, ay!
Y, si no me falla la memoria, la gente de Musical Marcos con el inmenso Andrés al frente, lo montó todo en un pis pas. Arrancó Wilko con su trío donde Norman Watt-Roy se alineaba con su bajo de ritmo puro para desgranar el magnífico "Barbed wire blues" y algunos clásico feeelgodianos para regocijo de los que, como yo, ya habíamos rellenado nuestros vasos con agua de los servicios... Al salir, ya amanecía en la ciudad. Pensé que no me encontraría con mi madre, que seguramente ya se habría ido a trabajar a la radio, RNE en Asturias, que entonces tenía una apretada programación. O no, que habría apurado para verme llegar como hacía siempre... la no-excusa, de tan absurda, iba a ser totalmente creíble.
Mucho tiempo después, un 29 de enero de 2016 en el Centro Niemeyer de Avilés, volvíamos a encontrarlo en concierto. Había superado un cáncer de páncreas y venía con el aval de un gran disco donde Roger Daltrey lo respaldaba. Béznar Arias -uno de esos promotores de esta Asturias de mis dolores por los que vale la pena seguir metido en este mundillo- apostó por traérselo, en lo que fue, sin duda, una jornada para el recuerdo. Por desgracia, perdió dinero, pues las cuatrocientas y pico personas que pasaron por caja no fueron suficientes para amortizar la inversión. "Son los peajes del rock que uno debe pagar, callar y continuar", me comentaba hace unos días Béznar en un guasap. Y no puedo estar más de acuerdo, cada uno a su manera, los hemos pagado y aceptamos el precio porque no hay otra. Siempre nos quedan los recuerdos de tanta música y de tanta vida, que otros/as sólo cuentan desde referencias alejadas de todo eso, con tono cursi de universitario prepotente y nada vivido.
MANOLO D. ABAD
Wilko Johnson murió un 21 de noviembre de 2022 a los 75 años
miércoles, 23 de noviembre de 2022
lunes, 21 de noviembre de 2022
Diario de un mundial de fútbol en otoño (1)
DIARIO DE UN MUNDIAL DE FÚTBOL EN OTOÑO (1)
"DE BOICOTS Y DE PERSONAL LIBERTAD DE ELECCIÓN"
Es la tentación de imponer, algo que se ha incrementado con la proliferación de las redes sociales, lo que ha inspirado el boicot al Mundial de fútbol que se celebra en estas extrañas fechas de otoño y que ha condicionado el desarrollo de todas las temporadas de todas las ligas regulares del mundo. Viene alguien y promueve un boicot, como, por ejemplo, a este Mundial de fútbol, exponiendo unos argumentos pueriles que se caen por su propio peso ante cualquier análisis mínimamente riguroso.
Aviso a navegantes: si alguien cree que profeso la más remota simpatía hacia el régimen que gobierna con mano dura desde una teocracia infame a Catar, se equivoca de lugar. Aún sin saber -no se caracterizan por su transparencia las dictaduras- las cifras de muertos en la construcción de los estadios de este Mundial, sí conocemos que tanto las condiciones de esclavitud de los trabajadores como todo lo demás produce náuseas. De ahí a proponer como solución y/o protesta no ver los partidos discurre ese espacio rayano en la demagogia más infantil. Porque los mismos que se rasgan las vestiduras exigiendo un boicot, ¿son conscientes de que ese país es un productor clave de gas -ahora que comienza el frío- y de derivados del petróleo, eso que permite que funcionen automóviles, aviones y barcos? Son servicios necesarios, exponen. Con lo cual, problema resuelto: como "servicio esencial" se traga uno la indignación. Muy bonito.
Cosa seria es que el régimen catarí haya sido uno de los promotores del terrorismo islamista y muchas otras basuras diversas que tanto daño han hecho a la civilización occidental. Los del boicot ni se acuerdan, seguro. El mundo hoy es así, ya lo cantó John Lee Hooker, a quien hace unos pocos años el genial músico australiano Hugo Race -con la inestimable compañía del genial armonicista italiano Michelangelo Russo- le dedicó todo un álbum de homenaje donde se podía escuchar esta canción.
Pero, no, la culpa es del fútbol, siempre del fútbol. Ese, supuestamente, servicio innecesario. Y, ¿quién lo dice? En esta "sociedad solitaria", ¿es tan malo ilusionarse con el fútbol, con un Mundial? ¿No sería un "servicio esencial" para quien encuentre esa ilusión o para alguien que esté bajo los efectos de la depresión? Hay muchos más ejemplos, pero es que a mí me encanta el fútbol. ¿Qué pasa? Y el cine. ¿Qué pasa? Y la literatura. ¿Qué pasa? Y el rock. ¿Qué pasa? Y el baloncesto. ¿Qué pasa? Y el ciclismo. ¿Qué pasa?
De las condiciones infrahumanas y de esclavismo en las minas de litio en África, nada se dice. De las consiguientes guerras entre tribus de un supuesto país que no es tal, tampoco. De esas mismas guerras, con mutilaciones infantiles y carne de cañón en forma de niños armados en primera fila hasta los dientes, tampoco. También se olvidan de esas mujeres y niñas valerosas que desean aprender en esas latitudes y son secuestradas y violadas por salvajes que las desean ignorantes y esclavas. Podríamos continuar con las injusticias de este mundo y, para los partidarios del boicot al Mundial, encontraríamos un mismo culpable: el fútbol. Porque, cuando hubo los Juegos Olímpicos en Beijing, todo era precioso, ¿no?
¿Mi forma de protesta? Acompañar -mientras veo todos y cada uno de los partidos- de productos prohibidos por el régimen catarí mi dieta: chorizo, lomo, jamón, chuleta de cerdo, cerveza y vino. Ya está. Nadie me va a imponer que ejerza mi libertad, de modo que yo elijo ver los partidos de fútbol, lo que no supone que admita nada de ese régimen teocrático asqueroso.
Nada les diré de la ceremonia de inauguración, tostón insoportable y prescindible en el que aproveché para prepararme el almuerzo mientras sonaba el "Religion" de P.I.L. entre otros muchos grupos.
Y, bueno, vamos al fútbol, aunque poco hay que decir. Ecuador desnudó a Catar con una salida digna de enmarcar. Un primer gol anulado fue el preámbulo de unos veinte minutos arrolladores que cayeron como una tormenta de juego que se plasmó en dos tantos que le dieron a los sudamericanos la suficiente tranquilidad como para no despeinarse en el resto del encuentro ante la inoperante impotencia de los anfitriones, una selección de un nivel ínfimo que deambuló por el terreno de juego al tiempo que sus aficionados abandonaban -ya en el descanso- sus localidades en un episodio pocas veces visto en un Mundial. Comienza, pues, a perderse lastre y ya creemos que un combinado tiene todas las papeletas para hacer las maletas. Lo que nos ahorramos con el hecho de que sean los anfitriones. Y, hoy, lunes, sesión triple que comienza con un "set" (6 a 2) de la tapada Inglaterra frente a Irán. Pero, de ese, y del resto del menú, hablaremos en el segundo capítulo de este diario.
MANOLO D. ABAD
domingo, 13 de noviembre de 2022
jueves, 10 de noviembre de 2022
Chris Cacavas & The Junkyard Love "Truth"
Tan alto que no puedes superarloSo high you can't get over itTan ancho que no puedes rodearloSo wide you can't get around itTan profundo, más profundo que un océanoSo deep, deeper than an oceanHasta ahora, va para siempreSo far, it's goin' on foreverAsí de grande es la verdadThat's how big is truth
Tan cerca que descansa sobre tu hombroSo close it rests on your shoulderTan simple que los líderes mundiales no pueden entenderloSo simple, world leaders can't understand itNo es acostarse con la multitudIt ain't laying in with the in-crowdNo va donde va la multitudDoesn't go where the in-crowd goesAsí de hip es la verdadThat's how hip is truthAsí de grande es la verdadThat's how big is truth
Algunos toman el camino más largoSome take the long way aroundAlgunos toman el camino más largoSome take the long way aroundAlgunos toman el camino más largoSome take the long way aroundTe diré lo que encontraronI'll tell you what they foundVerdadTruth
Tan fuerte, más fuerte que un coheteSo loud, louder than a rocketTan silencioso que cabe en tu bolsilloSo quiet it fits in your pocketDespués de la caída de la bombaAfter the bomb's fallDespués del muro de BerlínAfter the Berlin wallHay una cosa que aún se mantendrá erguidaThere's one thing that'll still stand tallAsí de grande es la verdadThat's how big is truthAsí de definitiva es la verdadThat's how final is truth
Algunos toman el camino más largoSome take the long way aroundAlgunos toman el camino más largoSome take the long way aroundAlgunos toman el camino más largoSome take the long way aroundTe diré lo que encontraronI'll tell you what they foundVerdadTruth
martes, 1 de noviembre de 2022
¿Todos los públicos?
Pick Up. -
"¿Todos los públicos?"
Una de las falacias más extendidas en el mundillo cultural es la de las obras para todos los públicos. Más bien, para todo tipo de públicos. Falacia porque la sociedad cada vez es más diversa porque las nuevas tecnologías han ahondado en las brechas generacionales y en la diferenciación de gustos.
Trasladada esta realidad a la música y cómo se debería abordar una programación desde un estamento municipal que abarcase el amplio espectro estilístico que se presenta en la población habría que tener en cuenta varios factores: el fin de los macroconciertos como un dinosaurio poco rentable (aún esperamos las cuentas del pufo de lo de Marc Anthony en Oviedo) y la necesidad de adaptarse a actuaciones de más pequeño formato pero abarcando todas las sensibilidades, sean rock, jazz, folk, alternativo, fado, rap, clásica, electrónica, músicas del mundo, por solo citar unas pocas de las muchas que existen. Evidentemente, los pelotazos quedan exentos: el pequeño formato exige esfuerzos, muchos, un trabajo continuado y con conocimiento del terreno y el mantenimiento de unas mínimas condiciones de calidad.
Se acabó la comodidad de las grandes cifras de asistencia a un estadio, algo solo plausible para dos o tres nombres y con un enorme riesgo. Y bienvenidos a una nueva realidad que impone trabajo duro y olvidarse de pelotazos y demás chanchullos.
MANOLO D. ABAD
Publicado en el número de noviembre de 2022 de la revista digital "Pick Up"
viernes, 21 de octubre de 2022
Nick Cave & The Bad Seeds "John Finn´s wife"
Bueno, la noche era profunda y la noche era oscura
Well the night was deep and the night was darkY yo estaba en el viejo salón de baile en las afueras de la ciudadAnd I was at the old dance-hall on the edge of townUna gran ceremonia estaba ocurriendoSome big ceremony was going downBueno, los bailarines se retorcieron y se retorcieron y luegoWell dancers writhed and squirmed and thenSe deshizo y luego se retorció de nuevoCame apart and then writhed againComo moscas retorciéndose en un alfilerLike squirming flies on a pinEn el calor y en el estruendoIn the heat and in the dinEn el calor y en el estruendoIn the heat and in the dinMe puse a pensar en la flamante esposa del loco John FinnI fell to thinking about the brand new wife of mad John Finn
Bueno, llegó la medianoche y el reloj sonóWell, midnight came and clock did strikeY entró ella, ¿la esposa de John Finn?And in she came, did John Finn's wifeCon piernas como tijeras y cuchillos de carniceroWith legs like scissors and butcher's knivesUn pecho tatuado y ojos llameantesA tattooed breast and flaming eyesY un clavel carmesí en sus dientesAnd a crimson carnation in her teethTallando su camino a través de la pista de baileCarving her way through the dance floorY estoy de pie junto al quiosco de músicaAnd I'm standing over by the bandstandTodos los ojos mirando a la esposa de John FinnEvery eye gaping on John Finn's wifeTodos los ojos mirando a la esposa de John FinnEvery eye gaping on John Finn's wife
Ahora la esposa de John Finn era algo así como un misterio.Now John Finn's wife was something of a mysteryEn un pueblo donde compartir un secreto bajo juramento era un deber solemneIn a town where to share a sworn secret was a solemn dutyTenía puños americanos y un cuchillo boloI had brass knuckles and a bolo knifeCerca del quiosco de música con la esposa de John FinnOver near the bandstand with John Finn's wifeElla tiene pechos perfumados y cabello negroShe got perfumed breasts and raven hairEspolvoreado con confeti de bodaSprinkled with wedding confetti'sY una pandilla de garroters me estaban dando miradasAnd a gang of garroters were all giving me staresArmados, como estaban, con machetesArmed, as they were, with machetesBueno, la noche a través de la ventana estaba llena de luces.Well the night through the window was full of lightsUn guiño y una mirada a la esposa de John FinnsA-winking and a watching at John Finns' wifeUn guiño y una mirada a la esposa de John FinnsA-winking and a watching at John Finns' wife
Bueno, luego vino la policía, todos en la ciudadWell next came the cops, all out on the townPero no parece que haya problemas allíBut it don't look like no trouble thereMientras se dirigen al bar con sus trajes llenos de bultosAs they head for the bar in their lumpy suitsDeslizo mi mano entre los muslos de la esposa de John FinnI slip my hand between the thighs of John Finn's wifeY parecían bostezar despiertos, sus cosasAnd they seemed to yawn awake, her thingsfue una noche calida y muy ferozIt was a warm and very ferocious nightLa luna llena de sangre y luzThe moon full of blood and lightY mis ojos se hicieron pequeños y mis ojos se apretaronAnd my eyes grew small and my eyes grew tightComo tracé en el oído de la esposa de John FinnsAs I plotted in the ear of John Finns' wife
Entra John Finn con su traje encogido.Enter John Finn in his shrunken suitCon sus rápidos ojos negros y su cigarro negroWith his quick black eyes and black cherootCon sus dientes limados y una bota de clavosWith his filed-down teeth and a hobnail bootY sus puños llenos de pistolas en sus bolsillosAnd his fists full of pistols in his pocketsApuntando a mi y apuntando a su esposaAiming at me and aiming at his wifeLa banda se calla temiendo por sus vidasThe band fall silent fearing for their livesY con miedo en mis entrañas como hilo enredadoAnd with fear in my guts like tangled twinePorque todo lo que tengo son puños americanos y un cuchillo bolo'Cause all I got is brass knuckles and a bolo knifeY la esposa del loco John Finns es todoAnd mad John Finns' wife is allY los tres salimos del pasillo.And the three of us w walk out of the hall
Ahora la noche se abatió sobre todos nosotrosNow the night bore down upon us allSe podía oír la llamada de los grillos en los matorralesYou could hear the crickets in the thickets callY las armas se encendieron y las armas gritaronAnd guns did flare and guns did bawlY planté mi bolo cuchillo en el cuelloAnd I planted my bolo knife in the neckDel loco John FinnOf mad John Finnle quité su miserable vidaI took his wretched lifeAhora estoy junto al quiosco de músicaNow I'm over by the bandstandCada mano moviéndose sobre la esposa de John FinnsEvery hand moving on John Finns' wifeCada mano moviéndose sobre la esposa de John FinnsEvery hand moving on John Finns' wife
y la esposa de john finnAnd John Finns' wifeTomó todas las flores hacia abajoTook all the flowers downde su cabelloFrom her hairY los tiró al sueloAnd threw them on the groundY las moscas zumbaronAnd the flies did humY las moscas zumbaron alrededorAnd the flies did buzz aroundPobre Juan FinnPoor John FinnYaciendo muerto en el sueloLying dead upon the groundYaciendo muerto en el sueloLying dead upon the ground
sábado, 15 de octubre de 2022
viernes, 7 de octubre de 2022
091 "Este es nuestro tiempo"
Las palomas han volado después de ponerse el sol
Un grifo de oro goteando pone el ritmo a mi canción
El amor pasa de largo y la fortuna dice adiósEso dijo la gitana que la mano me leyó
Qué hareis si yo aparezcoCon diamantes en los dedosUn disfraz de PolifemoY un tambor
Sé que la vida es sueño, ya lo dijo CalderónSea sueño o pesadilla alguien levantó el telónMe encontré a un policía que con su arma me apuntóÉl también era agorero y mi sino adivinó
"Te ahogarás justo en la orillaDespués de mucho nadar"Luego me dejó su insigniaY se marchó (uh-u-uh)
Este, este es nuestro tiempoFeria de contradiccionesGritos y silencios
Este, este es nuestro tiempoUn pasado indefinidoPresiento un futuro imperfecto
Hoy es martes y no hay misa, pero oigo una oraciónVeo a la gente con prisa por saldar cuentas con DiosCucarachas en el piano y grietas en el partenónEso vio la pitonisa en mis cartas del tarot
No hay guión ni argumentoTengo la soga en el cuelloY alguien, al que yo no veo, grita: "acción"
Este, este es nuestro tiempoFeria de contradiccionesGritos y silencios
Este, este es nuestro tiempoUn pasado indefinidoPresiento un futuro
Las apuestas están altasHay quien por menos vende el almaAhora ves las cosas clarasYo aún no
Este, este es nuestro tiempoFeria de contradiccionesGritos y silenciosEste, este es nuestro tiempoUn pasado indefinidoPresiento un futuro imperfecto
Autor de la canción: Jose Ignacio Garcia Lapido
lunes, 3 de octubre de 2022
Fracaso total
Pick Up. -
"Fracaso total"
Ha pasado el peor San Mateo de la historia, sin lugar a dudas y por mucho que los sectores afines hayan tratado de maquillarlo, la conclusión es rotunda: un fracaso sin precedentes de un "nuevo" modelo desastroso. Entregada la corporación municipal a los manejos de la supuesta patronal hostelera (hay varias lo que no la hace tan representativa como para ostentar tal poder) hemos comprobado cómo la mayor parte de la ciudadanía ovetense no se ha resignado a la uniformidad de casetas, música -12.000€ del ala para evitar que cada cual ponga la música que quiera- y de un concepto aburrido y muy alejado de lo que deben ser unas fiestas populares. Son las fiestas del club privé, de los elegidos, de los principales.
Si ya de por sí fue desastroso lo del desierto recinto ferial, el regreso de la infame carpa multichachiguay es digno de un estudio sobre cómo ese postizo de pésimo sonido, nula visión, incomodidad absoluta y horrible servicio de barra haya podido reaparecer como una pesadilla que creíamos haber dejado atrás. En cuanto a lo programado, la repetición de lo mismo, año tras año, entregados a la mediocridad de la no menos mediocre concejala de festejos ("desalojen y ya está"), a la falta de criterio y a la avaricia e intereses oscuros. Un desastre y un monumental fracaso.
MANOLO D. ABAD
Publicado en la revista digital "Red Sonora" de octubre de 2022 en la columna "Pick Up"
miércoles, 28 de septiembre de 2022
martes, 27 de septiembre de 2022
Lagartija Nick "Esa extraña inercia (Anfetamina)"
Es la inercia que nos lleva al lado,
Deslumbrante como un ojo de pez,Tan invisible como transparente,Evitando el ...El pánico, la tentación,La conexión al pánico.
Te mira fijo como una respuesta,Con ojos neutros comoLos de James Dean,Tan invisibles como transparentes,Evitando el...El pánico, la tentación,La conexión al pánico.
Esa extraña inerciaHacia la atmósfera.Esa extraña inerciaComo anfetamina,Como gasolina.
Es la inercia que nos lleva dentroCon ojos neutros comoLos de Norma Jean,El equilibrio roto con un gesto,Evitando el...El pánico, la tentación,La conexión al pánico.
Esa extraña inerciaHacia la atmósfera.Esa extraña inerciaComo anfetamina,Como gasolina.
Esa extraña inerciaHacia la atmósfera.Esa extraña inerciaComo anfetamina,Como gasolina.
sábado, 17 de septiembre de 2022
Henry Silva (1928-2022)
Muere un grande del cine: con su sola presencia llenaba la pantalla y te helaba la sangre. El gran Henry Silva, malvado entre malvados de la ficción.
martes, 13 de septiembre de 2022
The Stranglers "Something better change"
¿No te gusta la forma en que me muevo cuando me ves?Don't you like the way I move when you see me?¿No te gustan las cosas que digo?Don't you like the things that I say?¿No te gusta la forma en que parezco disfrutarlo?Don't you like the way I seem to enjoy it?Cuando gritas cosas pero no me importaWhen you shout things but I don't careAlgo está pasando y está pasando ahora mismoSomething's happening and it's happening right nowEstás demasiado ciego para verlo.You're too blind to see itAlgo está pasando y está pasando ahora mismoSomething's happening and it's happening right nowNo tengo tiempo para esperarAin't got time to wait
dije algo mejor cambioI said something better changedije algo mejor cambioI said something better changedije algo mejor cambioI said something better changedije algo mejor cambioI said something better change
¿No te gusta mi forma de bailar, te molesta?Don't you like the way I dance, does it bug you?¿No te gusta el corte de mi ropa?Don't you like the cut of my clothes?¿No te gusta la forma en que parezco disfrutarlo?Don't you like the way I seem to enjoy it?Meter mis dedos justo en tu narizStick my fingers right up your noseAlgo está pasando y está pasando ahora mismoSomething's happening and it's happening right nowEstás demasiado ciego para verlo.You're too blind to see itAlgo está pasando y está pasando ahora mismoSomething's happening and it's happening right nowNo tengo tiempo para esperarAin't got time to wait
dije algo mejor cambioI said something better changedije algo mejor cambioI said something better changedije algo mejor cambioI said something better changeDije algo mejor cambio, sí, tómalo Hugh!I said something better change, yeah, take it Hugh!
dije algo mejor cambioI said something better changedije algo mejor cambioI said something better changedije algo mejor cambioI said something better changeDije algo mejor cambio, preciosaI said something better change, lovely
dije algo mejor cambioI said something better changedije algo mejor cambioI said something better changedije algo mejor cambioI said something better changedije algo mejor cambioI said something better change
dije algo mejor cambioI said something better changeCambiar, cambiar, cambiar, cambiarChange, change, change, changeCambiar, cambiar, cambiar, cambiarChange, change, change, changeCambiar, cambiar, cambiar, cambiarChange, change, change, changeCambioChange¡Cambio!Change!
viernes, 2 de septiembre de 2022
jueves, 1 de septiembre de 2022
Lo de siempre (o peor aún)
Pick Up. -
"Lo de siempre (o peor aún)"
Desde hace ya demasiado tiempo sabemos que lo de Oviedo y sus fiestas patronales -que uno ha denominado San Pateo y que tuvieron su serial en mi blog durante varias temporadas- no tiene remedio. Es un caso cerrado, como hermético es el criterio de cachés y contrataciones, por no hablar de a qué promotor se le adjudica el asunto.
En este retorno manierista a los peores tics del gabinismo más decadente, contemplamos (ya sin asombro) cómo se produce un regreso a unas contrataciones dignas de 1987, no de 2022. Eso sí, con los precios muchísimo más inflados. Por supuesto, sin la seña de identidad de los chiringuitos que las hacían populares. Que de eso ya se encargó, con la oportunidad de la pandemia, una organización hostelera que se arroga el considerarse patronal (hay cinco o seis más en la ciudad), y que se ha hecho con un bocado de león en lugares emblemáticos.
Entregados a la avaricia más retrógrada y cutre, a un concepto de club privé para sus "principales" (esos que gozan de invitaciones a mansalva y protegen las esencias de sus mandatarios), las fiestas de San Pateo invitan a quedarse en casa y a lamentar cómo el silencio cómplice o la sonrisa hipócrita dan su aquiescencia con la esperanza de que algo les caiga en el bolsillo.
MANOLO D. ABAD
Foto: M.D.A.
Foto: M.D.A.
Publicado en la columna "Pick Up" de la revista digital "Red Sonora" del mes de septiembre de 2022
sábado, 27 de agosto de 2022
miércoles, 24 de agosto de 2022
domingo, 21 de agosto de 2022
jueves, 18 de agosto de 2022
viernes, 12 de agosto de 2022
miércoles, 3 de agosto de 2022
martes, 2 de agosto de 2022
El Kuivi, de nuevo
Pick Up. -
"El Kuivi, de nuevo"
Desde tiempo inmemorial, nos quejábamos del aburrimiento estival de Oviedo. De ahí que, de unos años a esta parte, aplaudamos iniciativas como el Kuivi PopUp. Si bien en el resto de Asturias muchas entidades se esforzaban y siguen haciéndolo en dotar de actuaciones musicales a su ciudadanía, la capital de Asturias dormía su sueño de la Regenta. Que ahora se multipliquen no deja de ser una buena noticia. ¿La mala? Que no todas las promotoras reciben el mismo trato.
El Kuivi PopUp se ha trasladado de San Lázaro a esa ciudad-fantasma que es el antiguo recinto del HUCA, algo que llena de orgullo a activistas que pretenden revitalizar la zona como Nacio González, a quien me encontré en el concierto de Los Ruidos, encantado por la amplia presencia de público y porque se dé visibilidad a otro más de los desastres que Oviedo ha tenido que soportar. Que, por desgracia, parece que no será el último, a la vista de ese absoluto pelotazo planeado para la Fábrica de Armas de La Vega, en un nuevo atentado contra Vetusta urdido en un conchabeo vergonzoso entre PP y PSOE. Así que, entre tanta mala vibra por estos asuntos, resulta un placer trasladarse al Kuivi PopUp a disfrutar de grupos como El Malo, Matöse o el Joven Kenobi.
MANOLO D. ABAD
Foto Los Ruidos: ALBERTO CEAN
Foto Bonzos: M.D.A.
Publicado en la revista digital "Red Sonora" del mes de agosto en mi columna mensual "Pick Up.
jueves, 28 de julio de 2022
sábado, 9 de julio de 2022
En el programa "Noche tras Noche" hablando de serie negra
Aquí os dejo el enlace donde podréis escuchar mi intervención en el programa "Noche tras Noche" donde al hilo de la inauguración de la 35ª Semana Negra de Gijón hablé junto al escritor Jesús Palacios y al profesor de la Universidad de Oviedo Javier García Rodríguez, además de incluir una entrevista con el director del certamen Ángel de la Calle, todo ello bajo la conducción de Gabi Fernández.
Se puede escuchar a partir del -1:30:00 en https://rtpa.es/audio:ras%20noche_1657298327.html
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